HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.

Versión de Teodoro Llorente

Fernando Pessoa

ELOGIO DE LA MADRASTRA (Fragmento)

Su marido le habia levantado el camison y le acariciaba las nalgas, en un movimiento circular y metodico, mientras le besaba los pechos.

Lo oia murmurar que la queria, susurrar tiernamente que con ella habia empezado para el la verdadera vida. Dona Lucrecia lo beso en el cuello y mordisqueo sus tetillas hasta oirlo gemir; luego, lamio despacito aquellos nidos que tanto lo exaltaban y que don Rigoberto habia lavado y perfumado cuidadosamente para ella antes de acostarse: las axilas. Lo oyo ronronear como un gato mimoso, retorciendose bajo su cuerpo. Apresuradas, sus manos separaban las piernas de dona Lucrecia, con una suerte de exasperacion. La acuclillaron sobre el, la acomodaron, la abrieron. Ella gimio, adolorida y gozosa, mientras, en un remolino confuso, divisaba una imagen de san Sebastian flechado, crucificado y empalado. Tenia la sensacion de ser corneada en el centro del corazon. No se contuvo mas. Con los ojos entrecerrados, las manos detras de la cabeza, adelantando los pechos, cabalgo sobre ese potro de amor que se mecia con ella, a su compas, rumiando palabras que apenas podia articular, hasta sentir que fallecia. –.Quien soy? –averiguo, ciega–. .Quien dices que he sido? –La esposa del rey de Lidia, mi amor –estallo don Rigoberto, perdido en su sueño

MARIO VARGAS LLOSA

Ying Yang

Hoy soy ying.
Profunda y misteriosa como el océano
Delicada flor de loto abierta a tus especulaciones del yang
Llena de vida
quisiera ser desbordada por tus deseos.
Siguiéndome obnubilado, mirando
como mi cuerpo se mueve bajo el camisón
mientras camino lentamente a la cocina
poniendo sobre la mesa las tazas del desayuno
mientras que tu,
mi montaña del yang
fijas tu mirada de hombre lobo hambriento
hacia mis pechos
Dirigiendo tu boca directo hacia mi cuello
con tus mano manos deslizadas suavemente bajo la tela.
Dándote cuenta que no llevo nada más
y que, finalmente, seamos nosotros.
Armonía perfecta, ying y yang
quedando las tazas sobre la mesa

Solo Esta Libertad

Solo esta libertad nos conceden
los dioses: someternos
a su dominio por voluntad nuestra.
Más vale que así lo hagamos
porque sólo en la ilusión de libertad
la libertad existe…

Fernando Pessoa

Fiebre Cerebral

Hoy me desperté con asco.
Aun resonaba en mis oídos como había aceptado mi propuesta.
La propuesta más planificada y sórdida que mi mente, en el momento más retorcido, se le pudo ocurrir.
Seamos amantes…y el de inmediato me dijo que si.

Ni siquiera lo pensó y recordaba cuando se jactaba de que siempre conseguía lo que quería.
¿Lo estaba consiguiendo?

¿Donde estaba aquel hombre al cual había aprendido a respetar?. Ese que finalmente era capaz de preocuparse de otro que no fuese el mismo.
¿Y la pantomima de la presentación familiar?, ¿donde estaba? ¿Para que me presento?
Porque el siempre se sintió incomodo, amarrado, lleno de grilletes.
No deseaba exigencias y responsabilidades, ni siquiera una que le absorba el seso para pensar en algo distinto a su labor.

El esta concentrado y eso también lo entiendo, se siente tranquilo… ¿su conciencia también lo estará después?

Entonces recuerdo el momento en que urdí la propuesta
¿Todo vale?
¿Lo queremos todo y sin dar nada?.

Lo que esa noche tenía tan claro, ahora se me retuerce en el pensamiento.
Gusano, es la palabra que se me viene a la mente.
Pero luego reacciono.

Es una situación muy cómoda para mí. Busquemos la comodidad de los amantes, de esos que se juntan para follar y pasar un buen rato. Luego simplemente me olvido de ti, porque yo soy lo más importante.
Pero tampoco era eso.

No nos olvidaríamos uno del otro, nos dejaríamos ser cada uno en su lugar, seguiríamos conversando, sabiendo de nosotros, con cariño mutuo, apoyándonos si fuese necesario.

Esa es la diferencia, ya no está el nosotros y no tiene que ver con planificación o falta de ella, simplemente el nosotros no existe como en el concepto socialmente aceptado y reconocido.
Entonces el me pregunta, si estaré cómoda.
Pero tengo otra pregunta, ¿seré importante o solo seré una cosa que se usa?
Dependiendo de la respuesta es lo cómoda que me sentiré.

Por que también quiero ternura, comprensión, una palabra de aliento… pero acaso, eso será incompatible, significa preocuparse por el otro. ¿Será demasiado compromiso?.

Si solo fuese yo, sería problemático, porque el dolor vendría al enterarme que exista otra a quien si le ofrece lo que a mi me niega. Compromiso.

Ambos estamos libres y libremente estaremos juntos… pololo, que palabrita, echa a perder todo.
Yo ya no se que quiere de mi.

Le gusto, me quiere, le gusta estar conmigo, pero no quiere estar conmigo porque le distraigo el seso.
Pero también se lo distraigo, cuando no estoy y no tiene noticias mías.
Entonces ¿en que quedamos?.

Quedamos en que no quiero nombres para esto, solo quiero estar contigo sin importar como.
No pololos, novios, esposos, amantes… ¿pero entonces que compañero del alma?
Es entonces cuando reparo, en que somos iguales.

Finalmente yo quiero lo mismo, ambos lo queremos, pero, nos confundimos en los designios sociales, lo antiestético que podría parecer, estar juntos pero seguir libres.
Dejemos esta fiebre cerebral de lado.
Entonces me dije, porque no, despeinémonos aun más.
¿Suena demasiado sórdido?

Me Gusta

(Gustav Klimt: La satisfacción, modelo para el Friso Stoclet, hacia 1905-1909)

Me gusta cuando el deseo nos gana,
Cuando la hormona nos dicta el guión
cuando la pasión demanda nuestro encuentro,
Me gusta cuando tus ansias se convierten
en deseo irrefrenable de morder mi boca,
Cuando mis manos no pueden detenerse
y se mojan en la humedad de tu entrepierna.
Me gusta que se fundan nuestros cuerpos
En el crisol de la pasión y del deseo,
Que se enreden tus piernas a las mías,
Sentir el roce de mi pecho con tus dedos,
Y como muerdes aun mi boca
alcanzando esa muerte momentánea

Los Amantes

(Gustav Klimt: The Kiss, 1907-1908 - Österreichisches Galerie Wien, Vienna)

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano:
algo habla entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la
deriva hacia muertes de césped,
hacia puertos que se abren entre sábanas.

Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.

Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces cuando están muertos,
cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortazar